Poesía (1869 – 1871)

 

Te está esperando Verlaine
entre sol y carne
en el camino de tu ausencia.

 

Los huérfanos tienen madre opresora
y la habitación se llena de sombras.
Los niños duermen
con la sensación de habitar en el Parnaso.

 

Crees en ti como si los tiempos no pasaran
bajo una luna de estío inlunada. 
Ofelia duerme en tu pecho
mientras los ahorcados bailan
en la maldición de un Dios que no existe.

 

Los herreros enloquecen entre martillazos
que pretenden música.
Sigues al féretro del amor
que se queda en desnudez pasmada
ante los harapos de los pipiolos que duermen la siesta. 

 

Ya conoces a los cuervos,
a los poetas malditos,
tú entre ellos,
que blasfeman en versos.

 

Tu canto es un barco ebrio
que surca las aguas
hacia la derrota.

 

Ya puedes ponerle colores a las vocales
y decirle al poeta
que las flores pueden estar huecas,
y no valen más que el excremento de un pájaro marino.

 

Sabemos que no estás en cuclillas
y que te hiciste a ti mismo
despiojando
a todos los demás poetas.